Tout ce temps que tu as perdu, pour moi, rien que pour moi - et pour toi peut-être aussi -, cette presque heure à te maquiller, te poudrer, te faire la plus belle que tu pouvais. Ces longues minutes à fouiller dans la penderie pour le fourreau noir ainsi que le collier d'argent et les boucles d'oreilles ornées de grenats, tes cheveux nattés, tes yeux traités au rimmel, tes lêvres au rouge glossy, la légère touche de parfum pour finir. Tout cela pour venir dans cette cuisine cradingue, encombrée de vaisselle sale et d'emballages éventrés, dans cette cuisine au carrelage douteux sur lequel tu t'es agenouillée, gainée dans tes riches tissus. Tu étais resplendissante, et ton visage restait impassible alors que je me branlais au dessus de toi, un peu troublé par ton faux air de Grace Kelly et tes joyaux d'or fin. Le contour de ta bouche luisait, et c'est presque terne que m'apparut l'intérieur de ta bouche lorsque je te dis de l'ouvrir :
	Ta gorge m'attendait, mais, trop ému, j'ai laissé mon tir s'égarer au dessus, vers tes pupilles ; il s'est écrasé sur ta pommette en flaque ramifiée, et le sperme a commencé lentement à descendre le long de ta joue.

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